"La metamorfosis" Brenda De Marco

Una mañana al despertar de un sueño agitado, Brenda De Marco se encontró en su cama convertida en el conejo que sus abuelos solían traer dos semanas antes de noche buena, el ritual constaba en alimentarlo, matarlo y alimentarnos, mire el calendario recordando que ayer, el 23, debía haber llevado la ropa  la tintorería, pegue mi mayor salto y con todas mis fuerzas intente abrir el cajón, pero no lo logre.

Me senté y comencé a pensar de qué forma podría salir de esa cárcel de cristal para poder llevar mi ropa finalmente a la tintorería, cuando finalmente me decidí por empujar la jaula hacia el borde de la mesita de madera. Agarre con mi boca la bolsa de ropa e intente saltar hacia el picaporte de la puerta para poder llevarla. Otra vez, falle. Luego de unos minutos nada se me ocurría, de todos modos no lavarían la ropa en una bolsa entregada por un conejo.

Me puse a estudiar matemática, ya que, como todos los años, tenía que rendirla para pasar de año. Me puse a leer de un libro medio abierto tirado en mi escritorio, pero lo que realmente me preocupaba era ¿Cómo iba a hacer para realizar las compras navideñas si no podía abrir el picaporte? Escuche como mi abuelo encendía la parrilla, vi el reloj y pude ver cómo eran las ocho de la noche, trate de estudiar todo lo que me quedaba, y lo empecé a repetir en mi mente por alguna razón, aunque ya me la sabia “menos b más menos raíz de b al cuadrado menos cuatro por a por c dividido dos por a” ciento cuarenta y dos veces en total, hasta que escuche unos pasos dirigiéndose hacia mi cuarto y logre ver a mi abuela arriendo la puerta expresando enojo al encontrarse con la bolsa de ropa, los cristales rotos y el libro tirado. Grito mi nombre dos veces y al no encontrarme, se fue de la habitación, al cabo de treinta y cuatro minutos mi abuelo grito que el fuego ya estaba listo. Mi abuela vino y me levanto. En ese momento supe que ya no podía evadirlo más, iba a morir en no tengo idea cuantos minutos. Mi abuela me entrego a mi abuelo, justo como los doctores a mis padres en el momento en el que nací, y mi abuelo me metió en la parrilla, cerrándola, sin que yo ya pueda hacer un movimiento alguno.

Lugo me desperté, feliz de que todo había sido solo un sueño.

“Los sueños son solo manifestaciones del inconsciente” Sigmund Freud